Je vous écris présentement depuis une ville au perpétuel brouillard. On n’y voit pas à deux mètres. Les volutes de fumée ont leur volonté propre – ils sucent la votre pour se reproduire. Pour trouver la sortie, il vous faudra avancer à l’aveugle dans une brume prête à vous ensevelir, ou pire, à vous pomper…